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27/10/2014

excusez-moi je vis 3

   Tout a commencé par le gâchis de l'idéalisation. Ou du perfectionnisme. J'avais 10 ans, ou moins, et je me confessais chaque semaine. Chaque samedi soir, j'entrais dans l'église. Déjà, pour donner une idée, un gros bloc gris posé au centre d'un quartier de maisons rouges. Comme un parpaing. Pas élancée: grosse. Comme un scarabée. Pas colorée: grise. Et sombre. Avec un nom de vieille femme. Germaine. Celles qui à la messe du dimanche sentaient déjà la mort. Ou la naphtaline. Dans leurs manteaux de deuil. 

   Tout était froid, dur, obscur, à l'intérieur. Il fallait attendre son tour, agenouillé. La paille des chaises de la rangée entrait dans le genou. On n'osait même pas chuchoter. Ni regarder franchement l'autel. Coupable. Avant d'entrer dans le confessionnal. D'entendre le guichet qui s'ouvrait d'un coup sec.

- Bénissez-moi, mon père... J'ai mauvais caractère et la gourmandise mal placée.

- Vous me ferez 3 je vous salue marie. 

   A partir de là, je voulais entrer dans le plus-que-parfait. Ne plus élever la voix, ne plus être que service, love and peace. Cela durait parfois une heure, de retour au logis familial, à endurer l'impatience des autres, les corvées ménagères, avec le sourire. Souvent moins. Je n'avais pas l'âme d'un souffre-douleur permanent.

   Mais celle de l'innocence. La servante de monsieur le curé, qui se prénommait Jeanne, commandait au presbytère. Le prêtre qui enseignait mon frère au catéchisme mettait la main sur les cuisses des petits garçons. Les sexes étaient séparés, à l'époque. On craignait que le mal s'insinue à la vision de l'autre. Mais moi, je ne voyais que des anges. Gris, certes, mais purs.

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01:42 Écrit par viviane rommelaere dans Blog | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook

 
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